Весна в стихах Сергея Викулова.

Ледоход.

В. Дементьеву

Я дьявольски люблю его работу –

Неукротимый ход воды и льда.

Что напоминает он?

Пехоту,

Штурмующую крепости, когда

Отваге тесно на широком поле,

В цепи не редеют – их все боле, -

И наша сила верх-таки берет!..

 

Штурмуют льдины мостовой пролет!

Идут – и гулом ход их отдается.

Идут срединой взбешенной реки.

Идут

прорваться

или расколоться

О непоколебимые быки!

 

Туман как пыль похода над рекою…

Не всякому – о нет! – дано такое:

Вот эта правит к берегу, а та

Уже на кочке около моста

Угрюмо наслаждается покоем.

 

Лежит…  А льдины, мимо проплывая

Сшибаются, взлетают на дыбы.

Лежит, еще сама не сознавая

Жестокую иронию судьбы.

 

Счастливая? Но счастье в чем?

растаять?!

Ведь ей дано, по совести, одно:

Исчезнуть, преждевременно, оставив

После себя лишь грязное пятно.

 

Вот так и жизнь. Она необратима:

На кочку сел – и все промчится мимо…

 

О ледоход! Штурмуй пролет моста!

Мне по сердцу твоя неукротимость,

Напористость твоя и прямота!

 

Весеннее.

Знаю, гнутся спины почтальонов

От стихов весенних – тяжело.

Писем на столах редакционных

Целые сугробы намело.

Да беда: газета не резина.

Может быть, и я стараюсь зря.

Полетит и мой стишок в корзину,

Скомканный  рукой секретаря.

А наутро

только дым да копоть

От него. И все ж мне не до сна,

Потому что чую – вышла топать

Необыкновенная весна.

Молода, решительна, бедова,

На плече широком свой аршин.

Здравствуй же, веселая обнова

И земли, и неба, и души!

Чем ты обернешься –

Зорькой алой,

Перещолком птиц из края в край?

Этого, по совести, нам мало.

Нам гектары пашни подавай,

Нам дожди ко времени,

чтоб всходы

Зеленели, душу веселя,

Чтобы пот пролившему народу

Все, что может дать,

дала земля!

 

Страда.

«У бога дней не решето», -

Гласит пословица.

Зато

Всего лишь горстка малая

Их у весны. Сойдут снега –

И брызнут зеленью луга,

И, покуражась, в берега

Вода вернется шалая.

 

И грянет вешняя страда –

Пора крестьянского труда,

Тяжелого,  извечного.

Пора, когда гудит спина,

Как телеграфная струна

От ветра поперечного.

 

Пора, когда с утра жара,

И пашут, в мыле, трактора.

Когда минутам даже счет!

Пора давно не бритых щек

С соленым  иньем у виска,

Как у бойца после броска.

 

Страда – обед накоротке

И сон – башкой на кулаке

Там, где присел, не сняв сапог…

И что там бог! Какой нам прок

С того, что у всевышнего

Не решето в запасе дней,

Когда у нас в страду, ей-ей,

Ни дня, ни часа лишнего.

 

Картошка и цветы.

И. А. Ожерелкову

Весной –

Дела житейские просты –

Сажали все картошку в огороде.

А он сажал картошку и цветы,

Хотя была картошка только в моде.

 

Весь день гремел протезным каблуком

Меж гряд – с войны вернулся  он калекой…

И все его считали чудаком,

Хотя он был нормальным человеком.

 

Но шел иной за тридцать три версты,

Чтоб чудом чудака

Полюбоваться.

А он дарил, дарил, дарил цветы,

Вновь чудаком рискуя показаться.

 

И дрогнули, как ни были глухи

Сердца людей:

Все чаще под окошком,

Где до сих пор жирели лопухи, цветы вставали. Рядышком с картошкой!

 

Весенний базар.

Люблю заглянуть на весенний базар.

Там – вплоть до последнего ряда –

Отличный товар, ходОвый товар,

А имя товару – рассада.

 

Рассада? А может, отрада? Да, да!

А может, надежда?

Я вежлив:

- отрады, -  прошу, - положите сюда.

И горсть, если можно, надежды.

 

Дородная тетя – весенний загар

У ней на щеках под платочком, -

Смеясь, подаёт мне веселый товар –

Две горсти зеленых росточков.

 

И вновь в чернозем окунает до дна

Ладони… И можно ручаться:

Надежды, которые людям она

Сейчас раздает, возвратятся

Под осень сюда…. И прогнуться борта

Машин, что придут с огорода.

 

У тети дородной в глазах доброта,

И вера – в глазах у народа.

 

А рядом, пуская махорочный дым,

И мрачен, и жалок, и скучен,

Заезжий стоит гражданин, а пред ним

Поджаренных семечек куча.

 

- Берите! – басит он. – Кому завернуть? –

О, как ты смешон, человече!

Вот осень придет – и тебя помянуть

Нам будет решительно нечем…

 

Черемуха.

Галине Васильевне.

В ветвях черемухи высокой

Ленивый бродит ветерок.

Соцветья пахнут вешним соком,

Но не цветут: не вышел срок.

 

А солнце выглянет немножко,

И на черемухе, легки

Расправив белые ладошки,

Несмело вспыхнут лепестки.

 

Один расколется бубенчик,

Другой снежинкой зацветет…

Но климат здешний переменчив,

Вдруг столбик ртутный упадет,

Потянет сыростью с болота,

Гром прогудит над головой…

И в грудь черемухи с разлета

Ударит ветер верховой.

 

Ударит, скомкает, закружит,

Дождем холодным обольет…

А поглядишь:

Она на стуже

Еще неистовей цветет!

Она цветет. Не гнется книзу,

А спорит с ветром в высоте.

Цветет,

упрямая,

как вызов

Оранжерейной красоте!

 

 

 

Журавли.

Дороги пали. Сходит снег с полей,

И с каждым днем в природе больше синего…

О, как я понимаю журавлей,

Летящих в это время над Россиею!

 

«Курлы! Курлы» - разносится с утра,

И в небесах, и в талых водах плещется.

О, как оно похоже на !ура!!

Вернувшихся домой сынов Отечества!

 

«Курлы! Курлы!» - Но старший держит строй,

Прокладывая путь в обитель старую.

О, как хочу я вешнею порой

Стать журавлем , лететь домой со стаею!

 

Пускай покуда заморозки там

И лед еще стоит, но мне не терпится,

Как этим в небе ранним журавлям,

Скорее с милой Родиною встретиться.

Comments are closed.